Sibarita piel
Sibarita: 'Síbaris', ciudad del golfo de Tarento, en Italia, célebre por la riqueza y el refinamiento de sus habitantes. 1. adj. Dicho de una persona : Que se trata con mucho regalo y refinamiento
Así era su piel. Se trataba a sí misma con mucho regalo y refinamiento. Protestona también era. Al más mínimo roce indeseado se irritaba y lo demostraba con grandes manchas rojo-granate.
¿En qué idioma hablará cuando se enamora que se vuelve suave?
¿En cuál cuando enmudece y se enfría, o se vuelve frágil?
Le vuelven los colores cuando se alegra. Canela-rosa. Rosa tostado playa desnuda. La sal le vuelve sabor y agua. Agua salada, calada hasta los huesos. En ella suspendida. Vuelta al origen donde todo llega amortiguado, envuelto en una caricia. En él se reconoce. Sólo a él añora.
Y si olor, suave como a fruta del árbol, como viento de otoño, como bosque cerrado.
Y si tacto, como de campo abierto, de madera bruñida, como arcilla de alfar, como agua, con agua, de agua.
Y si hambre, ¿Si hambre?¿No hay sol? ¿No hay viento? ¿No hay agua? ¿No tierra que la sustente? ¿No quién con quién fundirse sin tocarla siquiera?
Sibarita. No hay más agua, ni más ojos en ella, que para el mar del que fue parte.
Creo que se te coló el formato (probablemente de Word), en el corta y pega. Aparte de eso, qué poético todo. Qué gama de colores y estados, de seres en un mismo ser. Me parece que escribís en clave los poetas, y yo quisiera poder descifraros en todo. Pero creo que debo conformarme con lo que sea, como quien mira desde detrás de un escaparate a dos que se besan, para saber de qué va lo de estar enamorado. Un abrazo, Loles, me gusta lo que veo desde detrás del escaparate.
ResponderEliminarQué poético tu escaparate también.
EliminarA mí también me gustar descifrar y desmenuza r la condición humana como tú lo haces en tus relatos.
(Se me olvidó darle formato, se me subió la dejadez a la cabeza, pero eso lo arreglo en cuanto pueda)
Un abrazo
Sí, a ambos nos gusta desmenuzar esa condición humana de la que hablas, tú más poéticamente, yo más en tono de tragicomedia. Yo, cuando me pongo poético me sale un barroquismo insoportable. Envidio tu sencillez, en este sentido.
EliminarPor cierto, ¿en qué pueblo de Jaén estuviste? Te lo he preguntado mi blog, pero para no quedarme con la duda, si no lees el comentario. Mi madre era de Sorihuela del Guadalimar; casualmente tuve ese pueblo en mente, su cuesta que baja al cementerio, al escribir "Mañana de muertos".
Un abrazo.
Te copio por aquí lo que he escrito en mi muro:
EliminarSí, es bonito Sorihuela, aunque no soy objetivo, pues me une al pueblo un recuerdo nostálgico. Qué casualidad que anduvieras por allí cerca. Curiosamente, la casa a la que iba a veranear se la alquilaba mi tía a las maestras durante el invierno. Ya hubiera sido demasiada casualidad que fueras tú una de aquellas maestras. Otra tía mía, y mi abuela, fueron también maestras en Sorihuela.
Un abrazo, Loles.
Jajajajaja jajajajaja
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